Pinga

Chove.
Só chove, se é aqui dentro ou lá fora, pouco importa.
Pois só chove.
Não é tempestade, e nem garoa.
Não tem nada de poesia, é só a chuva.
Nada de prata,
nada de puro,
nada de nada.
Só chove.
Pinga, escorre e encharca.
Pesa.
E passa.