Jogos

Apropriadamente
apropria da mente
a própria mente.

E depois

libertada a mente
liberta da mente
libertadamente.

Enfim.

I Wanna Hold Your Hand

Meu professor de Física me ensinou que calor é energia em trânsito que passa de um corpo para o outro quando há diferença de temperatura.

Eu estava congelada.

E então eu senti, sua mão pegando a minha.

Antes que as palmas se encontrassem eu senti a tal da energia em trânsito.

Antes que os dedos se entrelaçassem eu pude sentir as faíscas.

A sua mão na minha, caçador. A minha mão na sua, presa. Prisão que acende as veias e relaxa as juntas.

O movimento de nossas mãos dadas enquanto caminhamos. O afastar de palmas e estrangular de dedos. O seu aperto abraçando minha mão de volta na sua. A intensidade do reencontro. Seu polegar traçando círculos no dorso da minha própria mão.

Calor.

Eu estava congelada.

Quando sua mão pegou na minha eu passei a derreter.

Desmoronamento

Já fui carvão.
Já fui mármore.
Já fui grafite.

Pedra, pedra, pedra.

No meio do caminho,
ladrilhando com brilhantes,
essa rua que é minha.

Ah, se a poesia fosse minha!
Seria pedreira, não seria abismo.

Rolo, me enrolo.
Todo tipo de pedra.
Que forma, que funda, que funde.
Que vence, que vende, que vicia.
Polidez.

Pedra, pedra, pedra.

E eu no meio do caminho

Mudez

As lágrimas caem, mas as letras não.

As lágrimas conseguem transbordar  e rolar rosto abaixo, mas as letras parecem agarradas à caneta, teimando em não cair no papel.

As lágrimas não.

Elas caem uma por uma. Uma delas pinga no papel. A outra, percorre todo o caminho entre a ponte do nariz e aquela pontinha que algumas pessoas têm demais e outras de menos. A outra lágrima até parece fazer força para não cair, mas despenca pesada dos cílios se juntando às outras em pequenas poças no papel pautado.

As lágrimas não são como as letras. Elas não se alinham uma atrás das outras em um risco, respeitando parágrafos e margens. Se juntam em poças, caindo cada qual em seu próprio espaço, criando um novo propósito para a folha em branco.

Onde uma lágrima cai, a letra não corre.

As poças de lágrimas vão se juntando e penetrando no papel, como tinta alguma poderia fazer, até que ele rasga. Ele fura. As lágrimas podem fazer isso; elas furam.

As letras não.

O papel rasgado fica manchado. Não é sangue, e nem tinta, mas mancha da mesma forma. Depois que seca, todos podemos saber que ali caiu uma lágrima. Que ali o fluxo de emoções era tão forte, tão constante, tão inexplicavelmente envolvente que nenhuma letra ousou cair no papel.

Nenhuma letra, depois de tantos sentimentos, depois de tanto pensar, de tanto sentir, de tantos sabores e dissabores ousou cair no papel- só as lágrimas.

Depois que cada lágrima traçou seu caminho marcando um rosto, marcando um papel, que cada uma se juntou, molhou, rasgou e manchou o que precisava ser dito finalmente o foi.

Que as lágrimas caem. Que as lágrimas falam. As letras não.